novos bichinhos

Eu estou fazendo outros bichinhos

 Galinhas, leozinhos e elefantinhos

inspirada para ....

Todos o espelhos que estavam feinhos ganharam carinha nova e os livros ganharam caixinhas.

Quando a inspiração some....

Pois é, pra quem me segue e anda sentindo minha falta vou mostrar que quando falta inspiração eu enfio a cara no artesanato, hehehehe.

Além dos sachês eu estou fazendo chinelinhos pantufas ( ainda não fiz foto, pq ainda estou aprendendo, depois eu mostro) patch colagens e patchwork. O detalhe é que estou fazendo sem curso, só olhando nos blogs e aprendendo de olhar.

A minha caixinha de frutas que virou objeto de decoração
Assim que parte da colcha de fuxicos ficar pronta eu mostro.
O certo mesmo é que não estou parada e meu blog vai ter mais que poesia, rs.
Beijokasssssss

Por amar-te

Tornei-me uma mulher inteira
Me entregando em rasgos
Pronta para teus afagos
Tua amante bandoleira
Por amar-te virei consolo da lua
Arrebentei nas cheias das marés
Lambendo tua pele nua
Beijando teus pés
Por amar-te
Na extensão dos teus mares
Tracei o leito dos meus rios
Por amar-te
Tornei-me revoada nos ares
Ventanias e arrepios
Teu encarte
Na linha do horizonte
No cume do despenhadeiro
Teu absurdo errante
Teu amor inteiro
Desagüei nos teus rios
Vórtices da minha paixão
Segredos dos meus cios
Meu encharcado coração

OLHARES DE SERPENTE

Dentro dos teus olhos atrevidos;
Moram meus sonhos aquecidos.
Na boca ansiosa de teus beijos;
Moram meus infinitos desejos.

Não me provoque a libido;
Perco o senso e o sentido,
Vou muito além do infinito
E me provarás em cada grito...

Mas se apostas na eternidade,
Nas esperanças sem saudade;
Dentro dos meus braços amantes
Nada, nunca, será com antes.

Teus olhos cruelmente indecentes;
Se fartarão nos verdes atraentes
Do meus, docemente bandidos;
Donde nunca mais serão banidos...

E no abraço das horas vertentes,
Onde nos enlaçamos qual serpentes;
Fundimos nossa essência audaz
Afogando a nossa sede voraz

Entre um dia e uma noite

 

Dei-te horas inteiras, e me devolveste minutos apenas...
Dei-te meus sorrisos fartos, e com semblantes fechados, me presenteaste...
Porque me deste dosados carinhos, se em torvelinhos me doei ?
Olho para o relógio das lembranças, ficou parado há tanto tempo, que já nem me lembro mais; talvez em algum dia quando ainda me querias.
Falta-me tempo para recompor as peças desse quebra-cabeças que somos nós,  fragmentos espalhados que mal consigo encontrar, tão poucos e se espaçaram tanto.
Tenho vivos em mim, espetados na carne, os estilhaços das conversas atravessadas, das dúvidas, nunca explicadas...Incomodando tenho as separações com ásperas palavras, olhares não trocados, porque desviaste para outras direções, enquanto eu tentei outras sugestões...
Engraçado que, embora tenha na boca um gosto amargo, e saudades de ter de ti lembranças, estou em paz.
Olho a chuva pela vidraça e deitada nessa cama tão vazia de ti, sinto um misto de alívio e frio, abraço meu corpo e acarinho meus cabelos como antes nunca tivera feito, não, não dessa forma sensata, sabendo exatamente o que quero, fecho os olhos e deixo a mente vagar.
Há dias que sei que vou me rasgar, teu fantasma vai me rondar, nesses dias sei que vou regar a solidão dos meus ponteiros com lágrimas quentes, mas juro, que jamais saberás; porque entre um dia e uma noite hei de morrer e renascer tantas vezes quanto carecer.

Roubo de textos e não de talento!

  Será que algum dia vou receber na minha caixa postal uma prosa minha toda maquiada e com um nome que não é o meu? Quem sabe...
     Eu leio tantos Quintanas que são Martha Medeiros, tantos Veríssimos que nem passam perto do cronista bem humorado. Parece que nesse mundinho virtual em que não se olha nos olhos é muito mais fácil  "tomar" um texto de um autor e assinar como se isso fosse a coisa mais natural do mundo, ou simplesmente fazer uma "adaptação" para deixar o texto mais suculento, mais parecido com a verve, ou o gosto de quem se apodera. Mas olha que acabo de derrapar nas minhas próprias palavras, porque deixar mais parecido com a verve de quem se apodera estou sendo generosa com esse "autor", que de autor não tem é nada. 
     Com o surgimento da net, vieram a tona uma gama imensa de autores que andavam escondidos, muitos talentos se revelaram, e muitos estão chegando, por aqui, muitos já aparecem prontos para serem consumidos e outros tantos vão se aprimorando, nessa troca gostosa de informações e estilos.
     Mas é aqui mesmo onde as águas jorram com maior intensidade e sem nenhum pudor, por que a grande maioria nunca teria a oportunidade de ser lido, não fosse pela net, é que acontecem as maiores injustiças, e por que não dizer, a maior covardia?
     Um autor quando escreve um texto, como esse que estou escrevendo, para tudo o que está fazendo e se dedica exclusivamente a escrever essa mensagem, que pode ser uma poesia, uma crônica ou um conto, e nesse tempo precioso em que ele se dedica à essa tarefa, não está ganhando nada (se for na net) a não ser a satisfação de estar produzindo algo que quer dividir com outras pessoas. O autor está se doando para uma comunidade, um grupo, pelo único prazer que lhe move: escrever. Infelizmente, paralelo a isso, existem os "autores" que não tendo a verve tão profícua, se apossam dos textos de outrem, maquia um pouco,  coloca seu nome em destaque e repassa...é tão triste pensar que esse autor, que não tem escrúpulos ronde a net e como um predador avança em cima do trabalho de um colega e o roube para se tornar também um escritor, ou um formatador.
    Um escritor não produz só um texto, ele pode não produzir em quantidade, mas a inspiração é dele para cada texto que escreve. Ainda que esporadicamente, e por mais lesado que esse escritor possa ser, não lhe roubarão senão textos, nunca a sua capacidade de produzir novos textos e cada vez melhores.
     Tenho cá comigo, que cada texto tem como disse uma amiga, o DNA de seu autor, em sendo assim, mais dia menos dia o confronto é inevitável, pois quem lê e aprecia o texto de um autor e dele fica sendo assíduo leitor, consegue perceber quando um texto desse mesmo autor foi cruelmente alterado. A linguagem de cada um e seu estilo o tornam inconfundível nos meios por onde ele circula, e é um engano terrível pensar que maquiar o texto de algum escritor, faz do pretenso autor da barbárie, um escritor também.
      Há em cada um de nós um talento a ser descoberto, ou vários, e quem perde seu precioso tempo, adulterando textos, ou maquiando imagens de seus colegas ou de pessoas que tem esse dom naturalmente, perde um tempo valioso em que poderia estar estar descobrindo seus próprios dons  ou desfrutando dos privilégios que esses dons lhe conferem.
     Não me importo em ser lida por todos, mas quero chegar ao que realmente falam a mesma linguagem que eu, tanto no coração quanto na razão, e se algum dia alguém roubar um texto meu, quero que saiba que; não terá roubado o meu talento, pois esse é o meu dom, e da mesma forma que produzir esse texto posso produzir outros tantos, por que minha veia é inesgotável. Graças a Deus não sou uma fraude, assino tudo que escrevo sem medo, por que assumo cada palavra que digo.




Estou postando pq um engraçadinho roubou um texto meu.

Dia das mães!!!

 

Embora dia das mães seja todos os dias, alguém resolveu nos dar um dia especial que consta da folhinha, e do calendário de todas as lojas; para que os filhos pudessem gastar seu dinheirinho comprando um presente pra limpar a barra com a mamãe. Aqueles que não tem dinheiro para comprar nada abraçam beijam e dizem "eu te amo", mesmo que seja para cumprir tabela.

Não, eu não duvido que ame, mas quem disse que precisa dia para abraçar a mãe ou para dizer : eu te amo?

Nós mães fazemos isso todos os dias quando preparamos a comida, quando cuidamos com carinho de suas roupas para que fiquem limpinhas e cheirosas.

 

É claro que não precisa babar em volta da gente, nós percebemos o quanto tem de obrigação esses gestos exagerados nesse dia, mas não deixem por favor esse dia passar em branco, sem um telefonema, um gesto carinhoso, porque embora a gente insista em dizer: não precisava...Vamos ficar muito tristes se constatarmos que nossos filhos não dedicam a nós nem um minutinho do seu dia.

 Dificil entender as mães não é? Pois é, a gente fica tão sensível quando se diz que esse dia é só para as mães que acabamos por ficar derretidas, mesmo quando dizemos que isso é uma bobagem e que nosso dia é todos os dias.

 

O peso da data acabou por incorporar nosso calendário também porque para onde quer que olhamos vemos referências; seja no encarte do supermercado, nos autdoors, nas propagandas de tv e em todos os lugares possíveis se vê mães estampadas como garota propaganda!

 

Assim, se preciso mesmo de uma data para que notem a importância da minha existência como tal,  porque ficou tão banal receber de mão beijada todo conforto que posso proporcionar aos meus filhos; quero-o com toda pompa e honra que possa merecer.

Quero comida pronta, ou almoçar num bom restaurante onde haja comida limpinha e bem feita, como a minha, então filhos queridos nada de encher minha casa para o almoço! Antes que me joguem na cozinha cozinhando para um batalhão lembrem-se que o dia das mães é para dar alegria para essas míseras mortais e se eu disser que fico feliz nesse dia passando parte dele com a barriga no fogão e na pia, podem acreditar que minto, afinal faço isso o ano todo.

 

Já que a data está instituída, vou gozar dela como posso e quero, terei um dia só meu e não adianta quererem me colocar no molde de mamãe padrão. Estou indo curtir o meu dia das mães me divertindo por aí!

Estão rindo de quê? Se tivesse o dia dos filhos, o que vocês fariam?

Fui....

 

Sonhos estridentes

Por que insistem em me acordar os sonhos?

Por que ainda me inquietam tanto?

Se deveriam me embalar risonhos;

Recostarem o corpo n'alma sem pranto!

 

Ah! Meus sonhos livres sem fronteiras!

Sacodem e  me atordoam o espírito,

Reviram as ilusões costumeiras,

Desassossegam o corpo contrito.

 

Presos a um  silêncio onírico,

Apascentariam a alma romântica;

Não fosse a razão avessa ao lírico.

 

Sonhos haverão dentro da quântica,

Onde a razão sempre vence o empírico?

Sonho e romantismo dirá a semântica!

As estrelas de Bilac

Angélica T. Almstadter

Ando tonta por não percebê-las,
Brilham atônitas no infinito;
Serão tuas ou minhas estrelas?
Muita vez, ao vê-las, solto um grito!

Seu brilho a ele deram sem pejo,
A nós sobrou somente o que fica;
Reflexo a azular o feio brejo,
Bilac com a magnífica!

Tu merece por certo a glória;
Tu louvaste primeiro afinal
O esplendor da merencória,

Do que a nós parece irreal,
Deus consagre a memória
De Bilac; poeta imortal!


(mais um fruto da semana Olavo Bilac do Ateneu)

Estrelas não ouço!

Não Bilac, não ouço tuas estrelas,

não que com elas não converse.

Há muito tento ouví-las, entendê-las;

acho que minha prosa de nada serve.

Amar talvez não tenha aprendido;

não de fato, para ouvir estrelas,

diria que por certo tenho esquecido

de acarinhar a alma para merecê-las.

Ora direis ouvir estrelas! Invejo-te!

Tão distantes dos meus olhares;

não ouço ruído sequer! Rogo-te!

Dá-me um tanto de teus sentires

para que um dia; eu as ouça. Peço-te!

Caso contrário meu chorar hás de ouvir!

(fruto da Semana de Olavo Bilac no Ateneu)

A Intrusa

       Ela chegou toda faceira, olhou para um lado para o outro e me encarou. Muito desaforo da parte dela, ficou se achando o ovo da marmita, passeando pra lá e pra cá, como se meu quarto fosse dela.
Eu observando ela e ela a mim. Ô criatura desenvolta, nem  tava aí pra mim, pôs aquelas patinhas cheias de pelinhos na minha frasqueira, ai meus creminhos; quanto atrevimento!
      Eu ia e vinha suando frio, e ela dona absoluta do pedaço. Cadê que eu conseguia assistir a alguma coisa na TV, meus olhos ficavam pregados naquela doninha xereta, que andava pra todo lado, cheia de pose. Enquanto eu não conseguia sair de dentro da toalha pra apanhar alguma roupa; ela me exibia aquelas asinhas brilhantes, eu nem chegava perto dos meus sapatinhos... e ela balançando as anteninhas, ligadíssima na minha aflição.
      Quando eu me enchia de coragem e avançava sobre ela, ela zombava da minha pouca habilidade e pra que eu não me sentisse muito deprimida ela se escondia e deixava que eu me vestisse e até dormisse algumas horas. Só que nossa guerrilha pelo quarto reiniciava toda manhã, eu de um lado refeita e pronta pra lutar pelo meu espaço, e ela soberana voando acima da minha cabeça. Covarde! Não descia à minha altura pra me encarar de frente.
Francamente eu já não estava mais suportando ela doidona com o sprays que eu dava pra ela cheirar, eu passando mal e ela zureta, mais acesa do que nunca.
     Foi num desses dias em que eu estava de TPM que resolvi montar guarda de longe, saia e deixava ela se sentir a dona do meu quarto, podia subir e descer, e eu aproveitava da minha insanidade temporária pra elaborar a minha vingança. Enquanto elazinha se deleitava nas minhas macias e cheirosas coisinhas, enquanto ela usava e abusava da minha intimidade (que ódio!) eu engendrava o meu ataque.
      E foi quando ela achou que eu havia desistido, que ela já podia casar e ter filhotinhos morando no meu quarto que eu entrei de mansinho porta adentro na pontinha dos pés, sangue frio, e suando frio ( isso ela não sabia) fingindo que estava tudo bem,e não tinha notado aquela  babaca. Disfarcei e voei de vassoura sobre ela, num ataque ordenado, um bombardeio de vassouradas, como se fosse aqueles ataques dos  homens bombas prontos pra matar e morrer! Ela bem que tentou reagir, e voar na minha direção como sempre fazia pra me intimidar, mas eu fui mais rápida que ela e não dei tempo dela armar o vôo, derrubei-a como se derruba um caça e disparei sobre ela toda a minha gana.
     A paz voltou, mesmo com tudo fora do lugar, a cama no meio do quarto, livros e cds espalhados, papéis, apostilas e sapatos sobre a cama, sentei e apreciei com satisfação o cadáver daquela intrusa barata voadora bem à minha frente, no chão.

Desapego

Um pouco a cada dia, solenemente,

Intensamente em cada hora

Morro. Com satisfação e gozo.

Delinqüente sobrevivente que sou

Antevejo a epopéia do desenlace,

Sufocada na agonia.

Alma túrgida de funestos desejos,

Abraço em desespero o caos

Que antecede o silêncio sepulcral.

 

Fácil, Táctil e Fútil

Redesenhado por um desejo fácil

Entrou pelos poros descobertos,

Pretendia aquela vida frágil

De muitos sonhos encobertos

 

Amor cáustico de lavras fúteis.

Entre meus olhos tristes flertou

Provocou tantas emoções inúteis

E sem adeus, o mundo ganhou.

 

Maria-sem-vergonha sempre trazia

Nas mãos vazias de paixão,

Transpirava uma vida fria.

 

Tão logo me compreendeu;

Bocejou angústias pífias

Virou a página e se escafedeu.

Olhos

Foto : Olhar - Douglas Nascimento

Há olhos cravados

nas paredes

na rua,

no chão.

Não há olhos

de ler,

de chorar

a cura, a alma pura.

Olhos rodeiam

a imensidão

sem nada ver.

Nas órbitas tristes

de um branco sem fim

moram os olhos

de uma vida.

A vida inteira

se percorre

pelos olhos;

e o olhos vida afora

percorrem a vida.

Morre-se

sem dos olhos

entender a razão.

Sem deles

ter impresso a paixão

a tristeza dos dias,

o sorriso

ou a dor.

estrela artificial

uma estrela solitária

que brilha e brilha

longe dos olhos da razão

 

outrora meiga e solidária

de luz, acercada ilha

alegrava meu coração

 

outras galáxias hoje habita

visitando belos cometas

na realeza do universo

 

na solidão das crises se agita

na ilusão dos betas

na teoria do reverso

 

entre fótons e cósmica poeira

se afasta da mãe Gaia

prepotente estrela primeira

 

seu brilho audaz se esgueira

na ressonância primária

impressa na antiga soleira

Engasgado

Angélica T. Almstadter

Um sonho engasgado, dormiu no meu peito

Tantas pontas tinha o danado;

Que me fez em tiras, o peito dilacerado.

Dentro desse sonho perfeito,

Guardei desejos desesperados;

A fala rouca, a fina flor exposta

Em camadas mutiladas de saudade.

Doeu tanto que cresceu arranhado,

Apertado e sem proposta.

Quando me acenava de felicidade,

Na poça de sangue derramado;

Brindei com um aceno breve,

Cerzi os rasgos com coragem

E bem antes que recobre a razão,

Me espalho em pedaços na brisa leve;

Meu prenúncio de estiagem,

Recheado com acessos de solidão.

Acolhida

Calo-te com o calor da minha boca
Com o abraço solitário da minha ternura;
Nunca houve tanta verdade
Em tão pouco silêncio.
Um vale de sentimentos que transborda
Uma ponte que não encontra o outro lado
E um imenso borbulhar de sons
Dentro desse vazio de pessoas e gestos.

Eu desenfreada angústia, 
Sem diques, a correr nos corredores da vida
Engulo séculos de esperas, de retorcidos nãos.
Calo-me enquanto curvo-me aos açoites 
Mas  abro-me inteira de esperanças doces
Para acolher teu sorriso manchado. 
Eu ofereço meu ventre cansado
Para receber teus dias tristes
Que cabem em igual leito de solidão.

Espaços

 

Grande esse vazio que cresce

espande por todo o espaço.

Enormes esses nadas que se amontoam

amoldando formas vazias e sem cor.

 

Dentro desse infinito espaço

que a nenhuma lógica obedece;

verdadeiros, só os sons que ecoam

mutilados por vozes em dor.

 

Deslocando-se de lá pra cá,

de cá pra lá, à deriva,

trombam com silêncios ácidos,

falas ocas e criações pífias

fingindo possuir gentil sabor.

 

Tantos compartimentos azuis

rosas e furta-cores, já emboloram

sob o cansaço da luz tênue que se apaga.

 

Foram recolhidos os sóis,

as luas e seus mistérios surdos,

não mais razão para colecionar:

ilusóes, sentimentos, nem chuvas doces;

atrás do pano  a vida envelheceu

de tanto esperar...

São Paulo - uma cidade encantada

Desvairada quatrocentona

que se ergue majestosa

nas construções seculares

bem como se encharca

pelos túneis e avenidas;

assombrando pela beleza

e ao mesmo tempo

pela fúria da natureza.

Aconchegante metrópole

velha e ainda deslumbrante

que tem um povo trabalhador

hospitaleiro e baladeiro.

Cativa seu turista e visitante

em cada beco de cultura

em cada palmo do seu chão

coalhado de atrações.

Amedronta seus passantes

pela imensidão de concreto

que se estende a céu aberto

e ao longo de intermináveis avenidas.

Bela quase qüinqüentona

que mesmo maltratada

segue imponente

até depois de um verão de dilúvios;

basta que o sol se apresente luminoso

e seu povo  se esquece das avarias,

das perdas e das suas dores mais fundas

para se apresentarem sóbrias,

bem vestidas indo e vindo pelas ruas e trilhos.

Não há chão mais sagrado

que o que nascemos ou vivemos.

Sofremos, choramos,

mas fincado a eles como raízes

florimos todos os dias

para que o mundo veja

a beleza que ofertamos

a quem nos visita e soma forças.

Cidade cinza de coloridos tantos

Enfeita-se de luzes e sons

para agigantar prazeres

dos seus transeuntes.

Proteje seus artistas,

abre os braços para o mundo.

Sua a camisa, estufa redes,

cria e exporta moda.

Generosa metrópole que não dorme

fala muitas línguas,

dança com todas as tribos,

e se acaba no Sambródomo

em plena quarta-feira de cinzas.

Bem-amada selva multi-racial

dos senões e dos desejos tolos;

um brinde a sua elegância

pouco entendida pelos recém chegados.

Um brinde a sua alma doce e tenaz

ao seu abraço carinhoso.

Muitos versos ainda faria e nem assim

cantaria sua atuante beleza;

fecho os olhos e emano energias,

num desejo sincero de Felicidades tantas

a você e sua brava gente.

Egoísta eu?

Eu dependo de mim

porque sou de mim

pai, mãe e inteira

descendência de Eva.

Sou de mim o alvo

começo e o fim

apoteose da vida.

 

Tenho em mim

a semente benfazeja

a energia vital,

o dom sobrenatural,

o sangue da realeza.

 

Eu me contenho

e me basto

em um único cálice.

Sou anjo doce,

criação original

esculpida no ápice.

 

Onde estiver serei

primeira e única,

de mim e para mim

exalando a essência

da melhor existência.

 

Meu diário: a franqueza

sem motivos,

sem objetivos

para o augúrio

de alguma beleza.

 

Cultivo o desprezo

por ser herdeira hilária

do cenário patético

do meu imaginário. 

Ególatra

Angélica T. Almstadter

09-01-2010

 

Olha o seu umbigo

não, não deixe que chova

os cartazes da cidade

espalham seus odores

 

Mais um dia de sol

para sua glória

a vida respira de mansinho

prostrada aos seus pés

você é a mais nova eleita

 

Seu perfume inala

todo vapor destilado

das gentes

nada é mais forte

que a sua presença

 

Apesar dos sinais

sua retina não retém

as novas informações

seus olhos passeiam vazios

pela órbita da vida

 

 

Psiu

Estou sentindo falta de silêncio,

falta do frio eco zunindo ao meu redor

que atropela meus pensamentos

e faz com que eu grite em versos.

Cansei do vozerio, dos risos despachados,

do tropeçar em falas e cantorias.

 

Quero de volta o silêncio, a solidão

que me faz ouvir o tum tum tum do coração

que me obriga sentir a respiração.

Me envolve em suores frios de aflição.

O silêncio inquieto que faz perceber-me

ouvir-me, tocar-me

e saber que  guardado dentro de mim

represado querendo explodir

há poemas e prosas em gestação

maturados, querendo nascer;

lembrando que a vida só pulsa vigorosamente

porque aqui a poesia é fonte incessante

mesmo que não ecloda todos os dias.

A Porta

 Angélica T. Almstadter

Antes que atravesse essa porta
Saiba que perdi o senso
Depois que estrangulei minha aorta
Não me cobre consenso
Cansei de tanto juízo
Desse  comportamento adequado
De esconder meu jeito exagerado
Meu pouco siso
Não se espante com essa outra
Que se encontra deste lado
Uma muher risonha e marota
Cheirando a pecado ousado
Cuidado com essa mulher
Que tem um jeito diferente
Que se comporta feito gente
Que sabe o que quer
Respira ares de liberdade
Quando ama é atrevida
E chora de saudade


Essa mulher não foi a que deixou
Nem a que conheceu
Essa é a mulher que amadureceu
Aos poucos desabrochou
Soltou suas amarras
Tem vontade própria
Afiadas garras
Apesar de sóbria
Aprendeu seus limites
Encontrou seu universo
Em cada linha de cada verso
E não aceita mais palpites.

Turbilhão

Foto Jussara Almstadter

 

Sem direção e nenhum freio

eles entram e saem

silenciosos algumas vezes

ou rasgando emoções

arrebentando as comportas

que me banham soluçantes

 

Liberam alegrias

lembranças doces ou doídas

estimulando

inspirando

deprimindo

 

Vorazes como a fome

devoram as palavras

que regurgitam

incessantemente

... sobre o alvo papel

vai se livrando delas

uma a uma num ritual

emocionalmente caótico

Nódoa

Angélica T. Almstadter

 

Cuspi a alma em fagulhas,

Sobre a toalha impecavelmente branca.

Com alma sangrei vinho do brinde.

Ficou incrustado no linho mesa,

Sob seu olhar atônito, a marca exata

Da minha mais nobre emoção.

Sei que acalentará com cuidado

Até juntar todos os cacos,

Do meu amor derramado.

 

Uma taça de esperança tinta,

Para bombear meu coração apagado.

Um silêncio precioso para recompor

O espelho da minh'alma estilhaçada.

Não desejo ser compreendida

Angélica T. Almstadter

Sou o sonho solitário que rompe os muros dessa prisão...

Sou o vento libertário que invade os ares em busca de comunhão...

Sou a branca nuvem desse teu céu em harmonia...

Sou a paz na tua melodia...

Sou o rio que  explode no leito inexplorado...

Sou o veio rasga a terra com sede de viver...

Sou a sede da natureza...

Sou a voz embrutecida...

O sal da terra

A voz que grita se agita, se contorce...

Sou o brado em meio ao deserto, a tempestade que sufoca, o banquete dos faraós; não sou pó, nem oásis nesse mar de sol abrasador.

Sou a linfa que circula nas entranhas da areia...

Sou espuma ruidosa que se desmancha na areia escaldada, sou minguante na maré das luas adolescentes, sou veleiro perdido na tirania das marolas...

Não sou a paz das espadas desembainhadas sou guerreira errante nessa  ampulheta de bandeiras hasteadas...

Não me pertenço, não sou rumo nessa esfera em que bailo...

Não sou brilho nessa nesga de luz que atravesso, sou a parte amputada da história que conta suas glórias, atravesso o buraco negro em vôos rasantes, me mantenho atemporal, sazonal a medida que me guardo no olho do furacão como chispa incandescente,

fagulha acesa que carece de lenha para arder...

Não desejo ser compreendida, borbulho pela borda da vida e como bebida preferida, me aceito e me derramo,

só quero ser sentida...

olhos de ressaca

mataram meu humor

na curva de uma palavra

o riso ficou pendurado

num canto sem graça da boca

 

minha voz foi encoberta

pelo som dos silêncios

entreolhados cúmplices

 

meus olhos pensos

soluçaram de dor

e não mais sairam

do porta-retratos da sala

Iluminura

Encastelada em sonhos difusos,

cercada de silêncios e rumores,

mora a inqueitante solidão.

Tece os dias em pequenos fusos,

bordando horas inteiras de favores;

com fios de meadas tênues

intercalando sua doce ilusão

aos traços firmes da obsequiosa razão.

 

Lá onde o encanto não morre;

refaz as aflições com igual agonia,

bebe verbos e palavras ausentes.

Para si mimoseia com ternura

a boca escancarada do escárnio.

Moraria dentro de uma epifania

não fosse a realidade uma ruptura.

Mas é noite de passar os dentes

Fechar a cortina mudar o cenário.

Out

Chic é ousar ser

é não negar o tesão,

muitos nãos

elevam a auto estima.

 

Estar on as vezes

é muito vazio;

Estar out

é uma sacada

pra grandes vôos.

 

A solidão é off

a alegria está out;

um clic e se acende.

 

Mas chic mesmo

é saber ser out

curtir a solidão

gostar muito de ser

beber o vazio

e voar com alegria.

os mil tons e sons da solidão

acenando ao vento se afasta,
já fora do alcance dos sons,
sua obtusa lembrança gasta
na trilha matizes em mil tons


a rede rompeu laços tantos
é hora de navegar a solidão
espraiar em outros recantos,
com fúria, sua autêntica ilusão


sem traves, obstáculos ou afins
sobre os próprios passos
poder calçar solfejos de serafins


um brinde borbulha na taça
a palavra se sujeita a míngua
de qualquer língua em ameaça

O vôo da palavra

Não há vôos ensaiados

As asas conduzem ao desconhecido

Como se vez primeira fossem

Todos os rasantes

Não há falas ensaiadas, só

Pensadas e repensadas

Elas se espalham renitentes

As mais impensadas

Florescem sem preconceito

Até que cheirem mal

Entre um vôo e uma fala

Fico com a palavra

Descrita em muitas nuances

Porque dentro dela o vôo

Sempre recomeça a cada leitura.

Insight de Lucidez

O que importa se a porta se abriu?
Que diferença pode fazer eu andar alguns metros, ou alguns centímetros,
se cá dentro desse espaço os olhos estão cravados em mim?
Não por eu ser assunto importante, não,
mas os olhares me fitam perscrutantes de quem estuda,
controla...de quem mede cada passo e teme cada palavra.
Pois que se feche essa porta, e que o holofote não fique focado sobre mim,
penso que longe da alça de mira d'algum olhar malicioso,
o tempo há de ser mais senhor da razão, exatamente como nesse chavão.
Não vou perder o tempo com mesuras ou rotas desculpas,
tenho estrelas nos olhos, com pontas a me espetarem a íris impaciente,
tenho ombros largos o suficiente para aceitar tanto a mochila mal feita
quanto o braço pousado sem pressa, sem perguntas...
Não me assusta mais olhar e ver o que em outro tempo me apavoraria;
me incomoda não prever as palavras que soam como eco de peitos vazios
e barrigas cheias de reizinhos mal coroados.
Prefiro portas fechadas atrás de mim; é na curva do horizonte
no silêncio que sopra a excelência da natureza viva que eu encontro o abraço mais
apertado, a definição mais perfeita do amor.
É no aberto onde sem traições e sem traidores que a vida se torna real em toda sua magnitude.
Eu não espero que tantas pessoas compreendam a minha peculiaridade de viver a verdade inteira só por lealdade ao meu próprio espírito.
Minha alma, a parte carnal do meu espírito tem a sabedoria de entender e fazer ponte entre meus múltiplos corpos; o restante, já nem tem muita importância.

Adeus

Tão pouco de mim nessas cinco letras
Que fogem apressadas pela boca;
Molhados, engasgadas quase bêbadas,
De você uma quase renúncia louca.



Um adeus pacíficamente concreto
Palavras mudas, olhares discretos.
Certezas desenham um único gesto
Fica saudade de momentos secretos.



Cinco letras amargas, asfixiantes
Viram uma página risonha
Cravam desejos tão mais distantes.



Encerra numa melodia tristonha
A elegância de garbosos amantes
Numa fantasia que não mais sonha.

sua excelência: o eleitor

angélica t. almstadter

01/11/2010

sorriso franco, esperança na mão

subiu e desceu ruas

adentrou avenida assoviando

anônimo importante

só um número ou uma digital

e o sorriso ainda franco

clicou, pegou o bilhete e saiu

rumo a favela, ao gueto

não respondeu a provocação

na noite de sua alegria

o sorriso virou gargalhada

guardou a arma para outra ocasião

O que nós queremos!

O que esperamos nós brasileiros quando estamos diante da campanha para presidência do Brasil?

Esperamos ver os candidatos e pessoas próximas empenhadas em mostrar suas propostas para um Brasil cada vez melhor para todos os brasileiros, não só promessas; reais possibilidades de que possam ser passadas para o exercício prático.

Mas será que é isso mesmo que pensam todos?

Parece que esqueceram que os maiores interessados, nós brasileiros; povo, portanto a maioria, não quer saber se fulano é santinho ou se ciclano usa vermelho, verde ou amarelo, nós pensamos como um todo pensa: O Brasil que queremos viver, com escolas, educação, saúde, moradia, democracia e paz!

O palco da política nessa campanha virou tanque da levadeira (que me desculpem as lavadeiras) para lavar todo tipo de roupa suja, inclusive a íntima, em público, enfiando goela abaixo do pobre eleitor falsas promessas, mentiras, boatos maldosos e muita fofoca. Um desrespeito total com quem assiste a esse patético jogo do poder.

A democracia é um jogo onde todos têm direito a livre expressão, que não quer dizer bagunça, nem que esse direito não deva ser exercido com responsabilidade, muito pelo contrário; quem tem o poder da palavra, o espaço para se manifestar tem que dar o exemplo e para ser respeitado tem que se dar o respeito.

Por mais que contestem vivemos num país livre, democrático e laico que tem mostrado sua cara no mundo. graças ao empenho do governo do Lula, porque se hoje o Brasil é um país soberano e respeitado lá fora, isso não aconteceu por acaso e nem da noite para o dia, mas pelo esforço do nosso presidente em fazer desse país um país melhor, menos desigual, que sabe o que quer e que luta para que o povo brasileiro entre no mundo moderno usando as mesmas mídias que as elites, com os mesmos direitos a educação, emprego, moradia e a participação ativa na sociedade, a mesma que antes era reservada só a escolhidos e bem nascidos.

As eleições presidenciais de 2010 vão entrar para a história, por muitos motivos, entre os quais pela volta do ódio, da busca do retrocesso calcado nas alianças mais espúrias com a extrema direita mais reacionária e retrógada. Uma eleição onde se pretendeu avivar a Inquisição, que foi a face mais vergonhosa da nação cristã. Ainda nessa eleição se pretendeu trazer para o centro das discussões, questões religiosas que não podem e não devem decidir questões eleitorais, destruindo com isso a possibilidade de uma discussão sadia e amplamente divulgada; a do aborto como questão de saúde pública e não do modo aparvalhado e covarde que foi. Um jogo ambicioso onde não se mediu as conseqüências de se atirar no adversário sem observar que na reta estava o próprio pé.

Há que levar em grande conta nessa eleição de 2010 a maciça participação das mídias independentes, a blogosfera e o twiter que contribuiram de maneira extraordinária para o envolvimento do eleitor, formando uma massa crítica que não se intimida. Com esse cenário de crescimento da participação popular na internet, já podemos afirmar com certeza de que estamos caminhando a passos largos para uma consciência política muito maior; não há meio mais democrático do que a mídia eletrônica, apesar da crueldade que também pode ser destilada por essa mesma mídia.

Vivemos num país onde quem detêm o poder da palavra escrita, radiofusão e televisiva são as grandes fortunas, que não estão acostumadas as serem confrontados, mas que nessa eleição, muito mais que em outras, tiveram que conviver com a mídia independente o tempo todo fazendo contraponto, filmando e mostrando a verdade. É preciso dar cada vez mais voz ao povo para que ele se manifeste livremente e também faça parte do processo democrático: "Todo poder emana do povo e em seu nome será exercido".

Essa pequena burguesia que se mantêm no poder da palavra escrita e falada não gosta de povo que pensa e está tendo que engolir a rebelião pensante levantada pela blogosfera. Já não mais se mostra como o grande poder de "informação" e sim como uma imprensa marrom, golpista que se desnuda a cada dia diante até dos eleitores mais simples.

Só seremos uma verdadeira democracia quando o povo conseguir participar do processo ativamente, consciente da sua participação, lendo e escrevendo ciente da sua responsabilidade e participação inequívoca sem que lhe seja tolhido o direito de livremente se manifestar e enxergar a verdadeira face do poder, formando uma consciência crítica.

Apesar de ser clara a manipulação de uma imprensa facciosa, ainda podemos tirar dessa eleição lições para nunca mais esquecer: Queremos uma país cada vez mais politizado, consciente e não vamos permitir que nos enfiem goela abaixo convicções pré-estabelecidas, mentiras e principalmente exclusão do povo no processo democrático.

Não podemos deixar que nos calem, somos a voz dessa nação e não é meia dúzia de pessoas que vai nos dizer o que fazer, ler ou pensar, muito menos impor os "seus modelos de liderança".

Queremos um pais de iguais direitos e deveres.

Queremos um país soberano e com as riquezas divididas com o povo e não com estrangeiros.

Queremos um BraSil para brasileiros cidadãos e não para aproveitadores de plantão!

Tenho Medo

Angélica T. Almstadter

Tenho medo de não ter medo,

E avançar o mundo das misérias,

Me perder na fila da fome,

E sem medo de desvendar segredos;

Ser condenada ao degredo,

Exilada na palavra,

Caminhar sobre brasas acesas,

Ser depósito de esperanças cegas;

A nadar de peito aberto, sem nunca espraiar

Tenho medo de ter medo,

E não denunciar a violência que campeia,

Pactuar com a demência que me rodeia,

Ser um verbo mudo;

Um folhetim barato, anônimo,

Sem nome e sem pseudônimo;

Me ver confundida na multidão calada;

Ginuflexa e mãos atadas

Olhando para o nada.

Tenho medo da omissão,

De não ser ponto de referência,

De perder a paciência,

De me ausentar da obrigação;

Fazer pouco caso da minha razão

Me alienar da verdade,

E prostrada na ansiedade

Perder minha identidade

Antologia 2010

É com orgulho que digo a voces da nossa Antologia 2010,
além da capa que foi concepção minha a partir de uma foto cedida por minha filha: Jussara Almstadter.
ainda há um prefácio delicioso de Uraniano e as poesias de amigos que sabia da qualidade, mas me surpreenderam mais ainda ao ver publicado.
Eu apanhei na mão minha cria, cheirei, acarinhei e me senti orgulhosa de mais uma vez participar de uma Antologia nascida de um grupo virtual, pq eu vi empenho, dedicação, doação, amizade, companheirismo e acima de tudo par-ce-ria!
Obrigada Conceição, Tânia e Clóvis pelo empenho em nos ajudar a realizar esse sonho de dar luz à nossa cria literária.
Sou suspeita pra falar, pq faço parte desse seleto grupo, mas sinto uma ponta de orgulho de estar no meio de gente tão gente!
Obrigada pela amizade, pela companhia e por me incluir nessa jornada.


beijos
Kika

Ato de fato

Angélica T. Almstadter

Deixo a besta fome se perder no juízo parvo dos passantes, afinal nem ela mesma se sabe atriz principal nessa calçada da fama. Adorno os olhares esgazeados com poesias lúgubres intercaladas de risos frouxos e muitas pérolas ditas sem censura.

Quem há de se perder nessa guerra de retórica famigerada? Um vulgo espírito de face encavada e falsos passos, que permanece hilário para o consumo da inerme massa estupidamente passiva. Mas não é só de horrores que se vive nessa selva de cascalhos bem cuidados há o mel que pinga da boa seiva, rara, mas de fonte certa.

É pouco ou nada seguro nesse feixe de ilusões banais a estranha convivência in natura, é um quase anunciado suicídio público. Na valia dos grandes feitos, da luxúria revelada quase em volúpia ficam vincados no mural da publicidade gratuita a personalidade magnânima da existência humana.

Seixos que somos nessa correnteza inóspita de leito para as gerações vindouras deixamos rastros seguros para quem há de pisar o mesmo chão depois de nós e deixamos comportas abertas para que escorram a vaidade, o orgulho e até as nossas pequenas crueldades. Semeamos nessa passagem quase obscura um canteiro de flores particularmente artificiais que colherão tanto a ralé admirada quanto a prole desencantada.

Que venham então os dias negros sob o estrondo da euforia teatral a musicar a passagem ostensiva da miséria fantasiada de turba elegante para o aplauso disciplinada da seleta frisa que observa sequiosa.

No camarim o debrum da roupa desgastada é cosido com esmero para o próximo ato.

Guarde a Última Dança - Oito Mãos