Vácuo

Era pra ser um poema lírico

desses que a gente namora diariamente

em cada minuto solenemente

dorme e acorda remoendo

e de tanto encenar, vira físico.

Podia ter sido um poema de amor

e se não desvendasse o mistério;

seria um soneto sedutor

por ocupar ao menos um hemisfério.

Morreu de tédio e sem alquimia

o que na pele não exalou certeza,

não abriu portas para a utopia,

não se mostrou com firmeza;

minguou sem pódio, sem primazia.

Era pra ser um poema perfeito

se não tivesse morrido de véspera

no sono revirado do leito.

Se tivesse se permitido a espera

do compasso afinado

seria o poema mais refinado.